Ma vieillesse au soleil exotique

Hier soir, j'ai regardé, dans Zone Interdite, le reportage sur des Français de la classe moyenne qui sont partis à Madagascar pour y refaire leur vie.  J'ai suivi distraitement le début, puis je me suis intéressée à une Claudine sexagénaire, veuve ou divorcée, je ne sais plus, qui, après avoir navigué d'un petit boulot à l'autre sans grande satisfaction avait décidé de consacrer son petit pécule à la construction d'une maison là-bas. Je suis jeune parce que je me vois comme une jeune, parce que j'ai des projets, disait-elle, alors qu'en France, on me trouve trop vieille pour travailler.
On sait, en général, que dans ce type de reportage, on présente trois ou quatre personnes ou couples, et que les résultats sont mitigés: les plus sympathiques réussissent au moins en partie leur projet, les autres c'est selon. Elle n'était pas antipathique, cette Claudine, elle avait du essuyer des déconvenues, souffrir de séparations ou d'abandons peut-être, mais elle réagissait d'une façon vivante, avec une façon d'envisager l'avenir positive, à la fois rêveuse, pratique et réaliste. Je lui souhaitais la réussite, alors que les autres, bof bof.
Donc, je vois sur mon écran Claudine qui vit à Madagascar. Elle y travaille, même, à Madagascar, on la suit dans un hangar où sont entreposés des sacs de ciment, elle est derrière son petit bureau, dans la poussière. Une femme courageuse. De la vie à Madagascar, on ne saura pas grand-chose. Les meubles et les matériaux de construction des blancs arrivent par bateau. Les noirs les portent, sur leur tête, sur leurs épaules. Les blancs râlent parce que tout arrive en retard et vérifient que la commande est complète et en bon état. Les noirs ressemblent à une colonne de fourmis trimballant de lourds, lourds fardeaux. Beaux paysages et nombreux enfants pauvres avec plein de dents blanches.
Claudine a un grand chien qui fait peur aux gens du coin. J'ai failli écrire "natifs", ou "primitifs", c'est dire si je suis dans l'ambiance. Claudine cherche un terrain pour construire sa maison. Elle déniche un endroit superbe, elle veut avoir cette vue de son salon ou de sa chambre. C'est beau, Madagascar, ça a quelque chose du paradis terrestre.  Là, je loupe un tout petit bout du reportage, puis je reviens. En rentrant chez elle, dans sa maison (celle qu'elle a construite ou une autre qu'elle occupe en attendant, je ne sais pas), il y a un corps étendu par terre. C'est le gardien, et il est mort. Claudine raconte qu'elle est allée chez les voisins sans toucher à rien. Comme elle a bien fait, assurent les policiers... Les criminels étaient certainement encore dans les lieux et, ça ne fait pas un pli, l'auraient éliminée automatiquement si elle avait traversé le salon.  Le gardien était donc mort, attaché par terre, malgré la maison fermée, cadenassée, malgré la présence des chiens. La belle histoire se mettait à grincer. Un gardien, mais pourquoi un gardien dans une maison de particulier ? On n'avait rien dit avant, dans le reportage, sur le risque qu'on prenait à habiter là-bas. On ne parlera pas du gardien, il n'a pas de nom, il a moins d'importance que les commandes qui arrivent en retard, il n'a pas d'importance du tout. Un gardien noir tué, tu parles d'une affaire. Le début de l'émission ne préparait pas du tout à cela, on nageait dans le show du bonheur, et...  Cette absence de réaction et de commentaire, même convenu, même hypocrite, me fait basculer de téléspectatrice regardant distraitement un reportage banal un dimanche soir à téléspectatrice plongée dans un film d'horreur aux effets savamment dosés. On nous balance le paradis et la jolie vie facile sous les cocotiers, on nous berce et puis paf!  J'imaginais la suit en pire, style le jour d'après la Claudine retrouvée zigouillée, cou cisaillé par la chaîne en or arrachée. J'attendais qu'un intervenant, n'importe qui, nous explique  que notre RSA équivaut à vingt fois leur salaire minimum, que ces étrangers étalant naïvement leurs richesses sont  une trop grande tentation, que la protection d'un gardien ne vaut que dalle dans un pays aussi pauvre, qu'il est illusoire d'attendre quoi que ce soit des autorités locales, que ce que nous appelons violence est quand même un cran dessous   la violence ordinaire de cette partie du monde, mais rien. Ou alors je me suis endormie, je ne voudrais pas médire.
Alors, après, bien sûr, Claudine ne voulait plus habiter à Madagascar. Elle s'est rappelé qu'elle avait de bons amis au Maroc, et qu'on pouvait y vivre confortablement pour pas grand chose.